El cementerio británico de Madrid

Sábado por la mañana. He quedado con C. en la boca de metro de Tribunal para hacer una expedición friqui. Después de un cuarto de hora de prudente espera, una simple llamada de móvil nos sirve para saber que llevamos un buen rato esperándonos a pocos metros (cada uno en una boca diferente: ella en la de Fuencarral, yo en la de Barceló). La excursión friqui consiste en visitar el cementerio británico de Madrid. A mí en principio lo de visitar cementerios me da un poco de repelús, pero tengo que reconocer que me gustaron mucho el no católico de Roma y el judío de Praga. Son mis puntos de referencia inevitables.
Este cementerio fue creado en 1854 por el consulado británico para poder enterrar a sus súbditos (no católicos) fallecidos en Madrid, pues no se les permitía ser enterrados en los demás cementerios de la ciudad, al pertenecer a otra confesión. Tiene un aire al acattolico de Roma, pero no es tan grande ni tan bonito ni figuran entre sus inquilinos poetas tan ilustres como Keats y Shelley. Es un lugar tranquilo y recoleto, con cierto encanto. Aquí hay enterrados banqueros, militares, príncipes, masones, fundadores de circo y miembros de familias extranjeras bastante conocidas en la capital, como Loewe, Boetticher y Lhardy. Según leo, hay un piloto de la Royal Air Force, un coronel de los húsares que luchó contra los sijs, un director de cine húngaro (lo que, dicho así, suena muy exótico y hasta esotérico), un ministro inglés muerto en accidente de avión al ir a visitar a un grupo de combatientes de la II Guerra Mundial y las tumbas de los príncipes Bragation, de Georgia, "que se distinguieron en la lucha contra Napoleón". Hay unos cuantos judíos e incluso una tumba musulmana. Y hasta un ángel comunista (puño en alto).
De camino, en el coche, suenan las versiones remasterizadas de los Beatles, para entrar en calor, pues nos dirigimos a tierras de jurisdicción británica. Cuando vamos a entrar, vemos que la puerta está atada con una cuerda. Acude enseguida a abrir la puerta el guardés del cementerio; según nos explica, hace tanto viento que si no pone la cuerda hay tremendos portazos. Nos avisa además de que tengamos cuidado con los árboles, pues el otro día se le cayó una rama en la cabeza. El guardés lleva pantalón negro, camisa de cuadros, gorra azul y gafas de culo de vaso. Tiene un cuarto con una mesa y se pasa las horas muertas (valga la expresión en este caso) leyendo un libro de tapas amarillentas. El hule de la mesa tiene los mismos cuadritos azules que la camisa. Al fondo de la habitación, varias camisas cuelgan de una barra. Junto a la puerta hay unas carretillas apoyadas en la pared y una pila de sacos (¿cal?, ¿yeso?, ¿harina?) sobre la que descansa un casco de albañil. En todo el cementerio sólo tiene la compañía de un gato (en esto Roma gana por goleada).

C. hace una foto con su gran cámara de fotos y se da cuenta de que no ha cargado la batería. Quedo yo solo, por tanto, con mi pequeña cámara y mis encuadres rápidos, como testigo de la excursión. Os pongo algunas fotos:

El mausoleo de los banqueros Bauer.

La leyenda del santo bebedor.

Cansada de estar muerta.

Lápida torcida (estilo praguense).

El ángel de frente.

El ángel de espaldas.

Cruces varias.