Cádiz (Cái)

Se ven desde la ventana los primeros paseantes y corredores de la mañana. Figuritas humanas que vienen y van por la orilla: sus sombras se alargan hacia el agua, como buscando refresco. También pasan otras, menos, por el paseo marítimo o la arena seca. Tres pescadores sentados en sillitas de tijera han clavado sus cañas donde mueren las olas, dividiendo los márgenes del mar como guías en un programa de diseño gráfico. Hombres vestidos de azul con una franja reflectante recogen las basuras con guantes y las meten en bolsas negras. Cientos de golondrinas, alborotadas, diseccionan el cielo sobre mi cabeza. El camarero del chiringuito coloca las mesas, y el empleado del hotel, las tumbonas. Un barco avanza con tal lentitud que parece un punto estático en el horizonte. El mar, azulísimo, lo mira todo en calma. 

Podría ser la pantalla del mejor canal (sur) posible. Europa se hunde y aquí se está muy bien. 

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Desde la altura se divisa un oleaje de azoteas blancas. Miles de antenas de televisión como flechas retenidas en el aire o lepidópteros que un entomólogo ha atravesado en alfileres. Cádiz es la ciudad en la que la ropa tendida queda más bonita, contoneándose siempre a impulsos de la brisa. Si la ropa tendida tiene bastantes posibilidades de convertirse en una obra de arte, en Cádiz lo suele lograr.
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De camino a El Puerto, pasan por la ventana del tren los distintos paisajes del agua: ríos, mares, lagos, marismas. En travesía marítima a Rota, nos flanquean los barcos de guerra como piezas de Lego.