Ayer vi en el telediario una noticia que me dejó pasmado. Ya sé que no hay que creerse mucho lo que dicen los periodistas, pero digo yo que el dato lo habrán sacado de algún lado: más de doce mil personas desaparecen en España... ¡¡¡cada año!!! La mayoría lo hace voluntariamente. Se bajan a comprar tabaco... y no vuelven. No avisan a sus familias ni les explican el porqué de su huida; simplemente se van... y empiezan una nueva vida.
El otro día hubo un congreso nacional en Bilbao o por ahí en el que se reunieron los familiares de desaparecidos. Están todos destrozados. Como decía una de las afectadas, "es peor que si supieras que está muerto": ese no saber por qué (si se ha ido voluntariamente o le ha pasado algo), ese no saber si está vivo o muerto, ese no saber si puedes hacer algo o no, si podías haberte dado cuenta antes de que sucediera, en fin, esa incertidumbre permanente, brutal, martilleante... debe de ser horrible.
Cabe la posibilidad de que la noticia fuese una simple excusa de Antena 3 para hacer un anuncio subliminal de la serie que ponían a continuación en esa misma cadena (una serie sobre gente desaparecida) y que el dato estuviese un poco inflado (me parece excesivo: ¡doce mil al año!), pero la verdad es que me dejó muy pensativo y por la noche he tenido varios sueños/pesadillas que trataban sobre el tema. Kafka era el guionista.
Padres, hijos, hermanos, maridos... que de repente cogen la puerta y se largan. Y nunca más vuelven a dar señales de vida.
No sé, todavía estoy un poco noqueado, no lo asimilo del todo. O hay gente muy rara por el mundo, o es que todo -en general- es muy extraño... Qué se le va a hacer, c'est la vie. Bueno, me voy a comprar tabaco. Ahora vuelvo.
7 comments:
Conde, acabo de darme cuenta ahora que me contestaste a ese comentario que te puse abajo, ejem, hace ya varios días.
Sí, me llamo Lara por esa película, mi madre iba con su época, ya sabes, y quedó extasiada ante tanto amor frío y ruso.
Vivía en Alberto Aguilera, ahí al ladito de Conde-Duque, casi tres años he estado allí, en un primer piso con vistas a la marabunta de carriles de la avenida, que me traían la cabeza loca. Pero he disfrutado enormemente del barrio. A veces lo echo de menos, pero llevo tres meses en Zarzalejo, más arriba de El Escorial, en un sitio donde sólo llega el periódico los sábados y los domingos y donde las vacas casi pastan en la puerta de mi casa. Estoy encantada con el cambio, he recuperado mis horas de lectura, escritura y demás necesidades vitales. Vivo con una amiga que es para no perdérsela y a la que puedes visitar en el link de mi blog (Rebeca, Le Rumeur). Bajo a Madrid a menudo, en cualquier caso. Por trabajo y por placer.
Y nada más. La fiesta, por lo que parece, continúa en Mabalot. Hasta que llegue y lo limpie todo.
Lo de los hilo-links te lo explicaré otro día.
Una pregunta: ¿se supone que yo tengo que continuar el memis en mi casa por haber sido llamada a vuestro memis?
¿O cómo funciona esto?
Pues no sé, Lara, no soy experto en estas cosas, pero puedes hacer lo que mejor te parezca. Faltaría más...
Pues sí, has sido vecinísima. Seguro que nos hemos visto miles de veces...
La fiesta en Casa Mabalot promete batir récords. El pobre se va a encontrar la casa destrozada.
Bueno, por ser vosotros el destrozo solo provocara una sonrisa porrera en mi rostro ajaponesado.
El meme queda contestado en el comentario 23 de la CAMABARCA.
Unha aperta a todos.
Mabalot
Cómo le gusta suprimir comentarios, doña Donna... Es uno de sus vicios inconfesables, ¿no?
La verdad es que sí, la noticia, si se piensa detenidamente, es como para tener pesadillas...
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